Língua de sangue

O inspetor resolveu deixar de lado o bloco de papel e a caneta e cruzou as mãos por cima da mesa, encarando a detenta de máxima periculosidade. Era uma mulher muito jovem, ou assim lhe parecia, conhecendo sua ficha de antemão. Alguém que retalhou quase metade dos homens da penitenciária municipal, com uma faca e requintes de crueldade, deveria ser um pouco mais velha, ter um rosto mais duro. Mas ele sabia que estava tentando justificar a maldade para si mesmo, mais uma vez. Depois de quase dez anos em sua profissão, ele já devia ter pegado uma certa manha para lidar com o tipo de gente que serve de inspiração para histórias de terror; mas Luiz Roberto Machado era, também, um homem muito jovem.

- Conte-me sua história – ele pediu.

Alexandra inclinou a cabeça para um lado, num gesto curiosamente felino.

- Minha história?

- Sim. O que a motivou a agir dessa maneira.

- Minha motivação – repetiu ela, lentamente, pensando no que cada palavra significava.

- Por quê e para quê.

- Acho que vou desapontá-lo, inspetor – ela olhou nos olhos dele e seu rosto foi tomado por uma expressão suave, quase um sorriso – Eu não tive uma razão que me guiasse a mutilar aqueles homens. Nenhum deles era meu conhecido, eu não sabia qual crime cada um havia cometido. Eles não eram especialmente repulsivos: eu fiz porque senti vontade.

O inspetor deixou um longo minuto se passar antes de replicar.

- Você apenas sentiu vontade.

- Simples assim. É claro que o senhor não pode entender.

- Somente se você me explicar.

- Eu pareço uma criminosa?

- Criminosos não têm uma aparência específica. Especialmente os sociopatas.

- Mas o senhor concorda que eu não pareço o tipo de pessoa que invade uma prisão com uma faca e executa castração amadora em mais de cinquenta internos.

- Isso é verdade.

- Bem... Se eu parecesse esse tipo de pessoa, o senhor se daria o trabalho de questionar minhas motivações? Ou também não existe uma aparência para esse tipo de “justiceira”?

- Honestamente, você é a primeira que eu conheço.

- Que sorte a sua.

Alexandra abriu a garrafa de água à sua frente e bebeu, tomando cuidado com suas algemas.

- O senhor não poderia entender por que uma mulher pega numa faca contra um homem, qualquer homem. É porque não temos a força deles nas mãos e precisamos de um adendo.

“Por que uma mulher sente prazer em ver um homem se curvar de dor segurando os órgãos genitais pendurados por um fiapo de pele? Porque o homem tem o poder de subjugar uma mulher a qualquer momento, com as mãos nuas, movido apenas por um pau duro. Por que um homem no chão, retorcido numa poça do próprio sangue fluindo do corte no testículo, me faz sorrir? Porque eu gosto mais de vermelho do que de branco, inspetor. E, principalmente, porque a visão do sangue dele me poupa de ver o meu próprio sangue.

“Não pense que eu fiz o que fiz em nome das mulheres. Não pense que eu odeio todos os homens. Eu simplesmente quis ter o poder nas minhas mãos uma vez. E outra vez. E mais uma, e quantas vezes possível. É algo viciante, sabe. Não, não sabe. Como eu disse, o senhor não pode saber. Ainda bem. Imagine se todos fossem iguais a mim, viciados em poder. Que mundo bárbaro seria!”

Dividido entre o desejo de saber mais e o de ser poupado daquilo, o inspetor finalmente fez a pergunta seguinte: como aquilo tudo havia começado.

- Minha casa foi invadida por um ladrão. Um idiota. Cortou a luz para entrar. Como se eu não conhecesse minha própria casa! Consegui nocauteá-lo, amarrei ele numa cadeira. Pouco depois ele acordou, e eu me senti uma domadora de circo. Ele era um bicho que ia se soltar a qualquer momento e comer minha cabeça. Mas ele não se soltou, e eu ainda tinha minha faca. Comecei a conversar com ele. E ele me disse o que ia fazer comigo quando conseguisse sair dali. Pra resumir, disse que ia me fazer ficar de joelhos e chupar o pênis dele até ele gozar. Mas ele ia ser bonzinho e não fazia questão que eu engolisse. Eu ia poder cuspir, se quisesse.

“Então eu fiquei de joelhos, abri a calça dele e, com a minha faca japonesa de fazer sashimi, cortei o testículo esquerdo. Foi muito rápido, sabe. A faca estava bem afiada porque eu estava usando quando ele chegou. Então ele não sofreu com o corte em si. Mas a visão do sangue fez ele se mijar todo. Eu fiquei longe do mijo e peguei o sangue com a faca.

“Aí... Sabe o que eu fiz?”

Alexandra estava sorrindo agora, inclinada sobre a mesa na direção do inspetor, muito parado do outro lado. Ele moveu os lábios com dificuldade e perguntou o que ela fez.

- Eu lambi mesmo o sangue da faca. Não foi bom nem ruim. A faca cortou um pouco a minha língua, eu só vi depois. Aí fui pra trás da cadeira, segurei ele pelos cabelos e cuspi o sangue todinho na cara apavorada dele. Não gritava mais coisa com coisa. Não conseguia nem me xingar com coerência. Um pouquinho depois a polícia chegou. Os vizinhos que chamaram porque ouviram os gritos dele. E depois, o senhor já sabe.

Luis Roberto se mexeu, sentindo pela primeira vez como a pequena sala de interrogatório estava fria. Puxou o bloco de papel fechado para perto, hesitou por um momento e fez menção de se levantar.

- Qual é o meu diagnóstico? – Ela perguntou, ainda sorrindo.

- Não sou psicólogo.

- Eu sei. O senhor é um homem íntegro, sensível o bastante para sentir pena de um bandido. Não pegaria numa faca nem se ameaçassem sua esposa. Eu quero saber o que um homem como o senhor pensa de mim.

O inspetor mastigou suas palavras antes de responder:

- Você é uma mulher fria... Não, não exatamente fria, mas que age com frieza. Não tem parentes próximos ou relações estreitas, pois não se importou em cometer os seus crimes e recebeu sua punição com tranquilidade. Quando posta sob pressão, reagiu com selvageria calculada. Imagino que toda a sua vida você passou em estado de inércia e esse episódio foi o momento em que essa natureza crua se manifestou. Você parece em paz consigo mesma.

- Eu estou.

- Não há vestígio nem da ideia de arrependimento em você.

- Com certeza não.

O inspetor arrastou a cadeira e se levantou.

- Eu não sei quem você era antes disso, Alexandra, mas tenho certeza de que somente agora você se tornou quem verdadeiramente é.

Ele começou a se afastar.

- Inspetor.

Ele parou com a mão na porta.

- Eu não tenho muita certeza de quem sou agora, mas sei muito bem de uma coisa.

Eles se encararam por um momento, olhos castanhos quase negros, olhos castanhos quase verdes.

- Eu não sou uma vítima.